He made it through the wilderness, Somehow He made it through...

Live 2009 - Si j'avais au moins

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"Et c'est au fond des gouffres qu'on aime l'ascenseur
Et j'hurle un adjectif qui sied à ta béance,
Les ondes catapultent et fissurent les murs blanc,
Atteignent tes tympans, implosent en satiété.

Mon cœur se dilate en symétrie parfaite,
J'entends ta langue souple remuer mes tourments,
J'enserre l'omniprésente, tes pupilles troublent fête,
Mes longues dents rongées roulent obligeamment.

Mon ange nucléaire aux yeux iridescents,
Transperce mon horizon comme autant d'antalgiques,
Dont l'anthracite traître rappelle les torrents,
Qui naissaient de mes larmes amères et toxiques."

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"Mes ongles en sang écorchent ta peau d'argile et la nervurent de longs sillons graciles dont les contours s'annihilent avec effervescence."

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Le Pouvoir des Mots

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"Pourfendre les mots avec un sabre, les éventrer à grands coups de pelletées rugueuses, ne rien leur épargner, et ce pour comprendre ce qui en fait la substance, les décortiquer petit-à-petit pour mieux les passer sous un microscope glacial.

D'où vient leur magie, d'où vient leur sens ? Pourquoi confier une telle force à des sons si impermanents qui une fois prononcés s'envolent et s'oublient ? L'écriture, c'est attraper les mots qui passent, les forcer à se poser quelque part, ou que ce soit. C'est comme un viol ; extirper les mots et les emprisonner, pour ne surtout pas qu'ils s'enfuient, car un seul moment d'inattention et tout est fini. C'est malsain. L'écriture est malsaine, c'est forcer l'inhumain, ce qui ne doit pas se produire.

Et pourtant la beauté iridescente qui s'en dégage est indicible ! Légère force vaporeuse, doux onirisme ou tempête hurlante, beauté ravageuse, l'écriture est une force, constructrice ou destructrice elle rend tout possible. N'importe lequel des rêves les plus fous peut devenir abrupte réalité une fois rédigé. Fixer une réalité inexistante pour ne pas l'oublier et la rendre concrète, pour mieux la graver dans l'inconstante et traîtreusement sélective mémoire du genre humain.

J'ai la fâcheuse tendance à vivre trop intensément chaque instant mais, par défaut, la seconde qui suit est d'autant plus creuse et vaine. La vacuité succède à l'intensité, c'est une rechute nécessaire et inévitable et pourtant l'écriture est ce qui me permet de perpétuer cet état de transe, cette plénitude douceâtre. En cela l'écriture est nécessaire à la vie, à la mienne en tout cas."

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#Posté le samedi 17 juillet 2010 16:39

Et sur les blessures, Point de Suture... Et si il est trop tard ? Et si l'on se rend compte que certaines plaies sont inguérissables ? Comme celle engendrée par la déchirure de son être, de son âme ?

C'est le sentiment de n'appartenir à aucun groupe qui m'a détruit, ce sentiment de n'être essentiel à personne. Le sentiment que sa propre existence importe peu, que la personne que l'on pense être son Autre se fout de vous, finalement.
Je ne suis pas plein de rancœur, je constate les choses, aussi objectivement que je le peux, et il n'en résulte qu'une seule chose, simple mais terrible : j'ai toujours été la troisième roue d'un carrosse, jamais l'essence même d'un couple, jamais la moitié de l'Autre...

Se sentir inutile et inaimé à ce point, c'est profondément perturbant, parce qu'on se remet en cause, on se demande "pourquoi moi ?, de quoi suis-je coupable ?". Intrinsèquement, on sait qu'il faudrait faire un pas vers l'Autre, mais concrètement, faire un pas vers les gens et par le biais s'imposer, c'est une idée révulsante.

Après tout, pourquoi forcer des gens qui ne veulent pas de vous ? Les forcer à vous aimer, à plus forte raison, serait inutile puisque eux se suffisent à eux-mêmes et, petit à petit, vous oublie, vous, la personne qu'ils disent aimer, qu'ils disent être leur meilleur ami. Pourtant, ils continuent, ils font leur bout de chemin, accompagnés de leurs nouveaux amis qui sont constamment auprès à leur côté et qui vous remplacent au fil du temps qui passe et ensevelit le passé sous un présent trop heureux.

On s'oublie, on évolue. On passe à autre chose. Finalement, tant mieux, je ne suis pas bon pour leurs petites personnes rayonnantes et lumineuses, trop sombre, trop hanté par les fantômes d'un passé brisé, trop torturé par les affres d'une mémoire inachevée.

Mieux vaut mourir d'être mortel que mourir d'être aimé... La chute n'en est que plus lente vers les Enfers du Ciel, la Mort plus douce car exempte de la déchirure engendrée par la perte de l'Autre.

Puisqu'au fond de nous, on sait que l'Autre, on l'a déjà perdu, et depuis longtemps...

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Aphorisme dadaïste de mon doux phénomène

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"Tous les Points de Suture du Monde ne pourront me recoudre..." Carlito's Way

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